En diciembre de 2007 apareció, en la Revista Contenido, el libro condensando Terribilisimas historias de crímenes y horrores en la Ciudad de México en el siglo XIX , escrito por mí y publicado por Ediciones B. Por esas cosas raras de las editoriales, cuando Ediciones B fue vendida a Random, se reeditó con el título Crímenes y horrores en el México del siglo XIX, en 2017. Ambas ediciones, están agotadas.
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Entre la felicidad y la frustración sólo hay una barrera: La burocracia.
Después de meses, por enfermedad, volvía a visitar a mi amada biblioteca nacional.
Vivir sin horario, ni fecha en el calendario, desde que me jubilé y me libré del INBAL, genera complejos tiempos, sobre todo cuando debí vivir en cama, semanas enteras.
La recuperación ha sido lenta.
El
proceso de reinserción a la vida cotidiana y normal, ha sido sin prisa,
pero sin pausa.
Pero,
eso ya pasó.
No
me enteré de que la UNAM estaba de vacaciones.
El
estacionamiento de la Biblioteca, en el Centro Cultural Universitario, estaba
medio lleno, las puertas del edificio abiertas de par en par y tres personas en
la entrada, en recepción, como cotidianamente están.
Me tomé una foto, me sentí feliz pero…
Apenas
crucé la puerta, me dijeron que no había servicio.
Pregunté
por mi amigo investigador Javier Ruiz y, dijeron, todos están de vacaciones.
Resignado,
me retiraba no sin antes de pedir permiso para ingresar al baño, la respuesta,
casi en coro, por el trío: no se puede.
Mi cara cuestionó: están en reparación, alguno respondió. Hay diez baños, por lo menos.
Desde hace más de medio siglo, soy un antiquísimo miembro de la UNAM, como alumno y como profesor; visitante asiduo de la biblioteca, participante en innumerables actos académicos realizadas por el Instituto de Investigaciones Bibliográficas, de quien depende nuestra Biblioteca (por cierto, este año a pesar de estar anunciado para hablar de los 200 años de la caricatura en México, no pude participar, por estar hospitalizado).
Ante la prohibición de pasar al baño, les expresé, con un
dejo de molestia, que era muy poca su solidaridad.
No tenía ganas ni fuerzas para pelear o exigir, como en otro momento hubiera hecho.
Lo
sigo pensando.
Valdría
la pena que las autoridades de la UNAM, sensibilizaran a su personal.
Total,
como decía el entrañable Armando Ramírez: que tanto es tantito.
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1. Dice Toño Garci: "El Ulama (juego de pelota prehispánico), siempre terminaba con un asesinato, si ganabas te sacrificaban pero era un honor y si perdías también te mataban, pero era una deshonra. Creo que eso pegó fuerte en los mexicanos y por eso siempre fallamos los penales, a la final sabes que lo metas o lo falles te van a “matar”.
2. Nos vendieron la idea de que somos aztecas. Una mentira más del poder. Lo cierto es que al asumirnos como tales, siempre nos va mal. Cuando un jugador llevaba la pelota, su contrincante le decía Haste cabrón, haste cabrón, hasteca...
3, Ni siquiera MORENA fue capaz de crear una liga sólida deportiva, a pesar de la corrución de personajes como René Bejarano quien tenía sus ligas de billetes y no de futbol.
4. Ningún mexicano ha dirigido la FIFA y, por tanto, no ha tenido chance de corromper arbitros.
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En cada aniversario de la sección cultural de el periódico El Financiero, su editor, Víctor Roura, convocaba a colaboradores a escribir sobre un tema. El 8 de agosto de 1997, el tema fue ¿Qué música escuchas? Mateo, mi hijo recién había nacido un par de años atrás y esto escribí.
Sólo escuchamos a Cri Cri
Desde que nació Mateo, hace dos años y medio, sólo escuchamos a Cri Cri.
Ello tiene su gracia, los cuentos narra-dos por Manuel Bernal son una reflexión de don Gabilondo en torno a la vida y sus cosas.
Los consejos de Periquín -hacer las cosas sin prisa pero sin pausa-, las can- ciones de lucha de clases, como "El jicote aguamielero"; las protestas de la patita; la historia del osito barbudo y barrigón, y tantas otras, rememoran una infancia cada vez más lejana.
Cri Cri, en versiones de Eugenia León y de Flavio, para variar de las originales, suenan y resuenan, obsesivamente, en casa.
Es curioso, sólo Mecano logra acallar las protestas de Mateo cuando no suena Cri Cri.
Quedan para las noches y su silencio Michel Camilo o Cachao, héroes maravillosos del piano y el bajo que complementan el peculiar sonido de don Francisco Gabilondo Soler, el mismo que escuchaba cuando era niño.
Perder catorce kilos, ahora lo sé, es muy normal después de una cirugía; con mayor razón, cuando padeces tres cirugías en menos de un mes.
Mi escaso guardarropa es inútil.
Nada me queda.
Mi
saco favorito podría parecer al que usaba Clavillazo.
Nunca he sido delgado, mis formas circulares son de
origen. Tampoco padecí jamás de una obesidad escandalosa, que fuera propicio
para el pitorreo o para el bullyng,
como dicen los preposmodernos.
Pero si, era pasadito un poco de peso (y de lanza).
Aun, hace un año, el cardiólogo recomendó bajar unos cinco
kilos. Pensé en mis largas caminatas en Madrid o en París que provocan, a pesar
de las grandiosas comidas, una baja de peso, invariablemente.
No quisiera ser modelo de Botero, pero me urge
aumentar unos kilitos para no comprar ropa que, después, no me quedará.
Mi alimentación es muy buena, camino a diario pero... no sé cómo recuperar
mi saco preferido, mis guayaberas, mis pantalones de mezclilla; ahora uso puros
pants deportivos, cuando prefiero los pantalones de Portales, mi barrio
querido.
Miro mis fotos de hace medio siglo, cuando creía estar gordito y, oh, no lo estoy.
Claro, en la adolescencia uno cree estar en lo peor.
No tengo muchas fotos de esa época, pero me veo como un chico de peso normal.
Hoy quisiera estar así, pero no sé bien cómo hacer.
Tampoco puedo comer en exceso, ni cualquier cosa, no
explicaré por qué.
En unos meses más, volveré a la báscula.
Bueno, el espejo no miente ni mi saco de cuadritos con
parches en los codos, cual si fuera intelectual del Parnaso (la exllibrería de Coyoacán)
Ahora a comer.
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Esta espléndida caricatura de Santiago Hernández es un fiel retrato de esa declaración.
Ambos politicos se miran frente a frente, arriba de
la leyenda: "Con cualquiera de los dos, el porvenir de la patria es el
mismo".
Cronista de guardia
Patadas por todas partes
Por Agustín Sánchez González
Campos de futbol, como los que existían en los camellones
de la avenida de los Cien Metros, por decir "un solo ejemplo, fueron
destruidos y su lugar lo ocupa hoy día el Metro.
Sábados y domingos, uno puede encontrarse, en el Metro,
los autobuses y los peseros, a grupos de hombres de todas las edades con sus
playeras de colores, que a veces semejan a los grandes equipos 0, simplemente,
con playera blanca.
En estos dias lluviosos, se suben a la pesera llenos de
lodo pues, como los carteros, los futbolistas llaneros no se detienen ante
nada.
El futbol es una forma de vida para miles de chilangos
que juegan, van a ver jugar y, los más, desde su casa, frente a la televisión y
a un par de ‘‘caguamas”, se enfrentan al “juego del hombre”, como lo bautizó Ángel
Fernández hace arios. Los que se sienten Hugo SANCHEZ o Luis García, llevan en
sus mochilas una o dos cervezas para la cruda, para celebrar el triunfo, la derrota
o el empate, para el caso es lo mismo. No falta el que sufre por la cruda del
día anterior pero, cumplidor, asi juegan y así se la juegan.
Y en las patadas, muchos de ellos, encuentran su razón
de ser. Allí descargan sus frustraciones y odios. El domingo pasaba por la
calzada del Toro, fuera de donde quedan los campos de entrenamiento del América.
El trafico rumbo a Tlalpan estaba detenido. No, no era que salían los jugadores
profesionales, sino que los llaneros, sudorosos, llenos de lodo y tierra, se liaban
a golpes en una riña colectiva.
Las patadas y puñetazos salían por todas partes. Algunos
buscaban detenerlos, los niños y las mujeres, esposas e hijos de los
futboleros, gritaban asustados; otros corrían, la sangre brotaba; cuando por
otro lado brotaba otro.
Más que futbol, parecía una lucha libre de todos contra
todos. Los imitadores de Zague, semejaban, más bien, del “Vampiro’’ canadiense.
El deporte de las patadas nunca tuvo mejor acepción. ¡Lástima que no vi ningún
gol y si varios nocauts!
Todas aquellas personas que entraban por la puerta principal,
obreros, empleados, proveedores, compradores, de la Compañía Colonial, que en septiembre
de 1977 ya pertenecía a la empresa Chicles Adams, podían leer en la pared una
leyenda de seguridad industrial con la que había obtenido mi primer premio que,
aunque en sentido estricto no era literario, se acercaba al trabajo que un par
de años después comenzaría a realizar: escribir.
En 1977 estudiaba la licenciatura en Historia en el Sistema
Universidad Abierta (SUA) de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, de donde
fui el primer egresado que se tituló, incluso, con Mención Honorífica.
En ese año, la empresa convocó a un Premio, entre sus
trabajadores, para crear una leyenda con la temática de seguridad industrial.
Además de otorgar un estímulo monetario, que según recuerdo
era equivalente a un par de meses de mi salario, se rotularía la pared con la
leyenda.
Durante los siguientes años, después se cerró la empresa,
mi frase permaneció en esa pared.
Lo paradójico es que el día de la premiación cayó un tremendo
aguacero. Se había colocado una lona gigantesca para resguárdesenos de la
tempestad mientras se realizaba la ceremonia.
Fue tal la lluvia que la lona se fue llenando hasta que,
por la tarde noche, se rompió y cayó sobre la camioneta de servicios de la
empresa que estaba estacionada en ese lugar.
Por fortuna no hubo lesionados, pero si hubo una lección
que se puede leer en la pared:
Quién tiene confianza, no tiene seguridad.
Quién tiene seguridad, tiene confianza.
En diciembre de 2007 apareció, en la Revista Contenido, el libro condensando Terribilisimas historias de crímenes y horrores en la Ciudad ...
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